http://cannonball.rusff.me/ LIKE A CANNONBALL ru-ru Mon, 03 Mar 2014 20:01:40 +0400 MyBB/mybb.ru http://cannonball.rusff.me/viewtopic.php?pid=35#p35 <p><span style="display: block; text-align: center"><strong><span style="font-size: 8px">CHAPTER 02</span><br /><span style="font-size: 14px">Terrorist</span></strong><br /><span style="font-size: 9px"><strong>От составителя.</strong> Если подумать, то не всегда же хочется играть спокойные сюжеты? Так вот, приготовьтесь. <br />Любителям трэша посвящается.</span></span></p><div class="quote-box quote-main"><blockquote><p>Сегодня утром по всем телеканалам и радиостанциям прогремели новости: террористы, террористы... Сначала никто и не понял, что произошло. Нет, это не террористический акт. Это скорее захват заложников. И даже не террористами, а одним человеком. Говорят, это какой-то сумасшедший. <br />Это произошло рано утром. Какой-то неизвестный в маске ворвался в отделение одного из городских банков и, угрожая оружием, потребовал отдать ему деньги. Но только на этом дело не закончилось. Налетчик запретил сотрудникам и рядовым клиентам банка покидать помещение и объявил их своими заложниками. За их освобождение он запросил вознаграждение и поставил четкие условия.<br />Эта блокада длится уже несколько часов. Полиция пока не предпринимает радикальных мер, а лишь окружило здание банка и по громкой связи настоятельно просит грабителя сдаться вдастям по-хорошему. В худшем случае будет штурм. Преступник, как полагают, неадекватен. Вооружен и опасен.</p> <p><strong><span style="font-size: 12px">Возможные сюжетные ветки:</span></strong><br /><strong>1.</strong> Вы - заложник. Напуганы ли вы или пытаетесь сопротивляться. Но, подговорив одного двух человек вы отчаянно попытаетесь сбежать/спрятаться/выйти на контакт с полицией/усмирить сумасшедшего.<br /><strong>2.</strong> Вы - один из тех, кого ранили первым. Предупреждающий выстрел - в ногу/руку. Вам срочно нужна госпитализация. Вполне возможно, если в помещении окажется человек с мед. образованием.<br /><strong>3.</strong> Вы - полицейский. Вы остаиваете вариант штурма - нельзя долго держать там невинных людей. Кто знает, что творится в голове этого преступника? Но, не получив добро от руководства, решаете пойти на штурм сами, прихватив пару коллег.<br /><strong>4.</strong> Вы - прохожий. Но вы не можете остаться в стороне, потому что понимаете, что в банке ваш друг/родственник. Тут уже вам решать: стоять за линией окружения или попытаться пролезть в самую гущу событий и прослыть спасателем-героем.<br /><strong>5. </strong>И, наконец, вы - тот самый сумасшедший с оружием. Почему вы так поступаете сейчас? Причина только в вашей голове. Долго вы еще будете сопротивляться силам полиции, начнете пугать их расправой с заложниками или покорно склоните голову перед правосудием?</p></blockquote></div><div class="quote-box quote-main"><blockquote><p><span style="display: block; text-align: center"><span style="font-style: italic"><strong>Время в игре:</strong> 1 марта 2014 года<br />записаться, обсудить, найти партнеров</span></span></p></blockquote></div> mybb@mybb.ru (corazon) Mon, 03 Mar 2014 20:01:40 +0400 http://cannonball.rusff.me/viewtopic.php?pid=35#p35 http://cannonball.rusff.me/viewtopic.php?pid=16#p16 <p><span style="display: block; text-align: center"><img class="postimg" loading="lazy" src="http://beverlyh.ucoz.ru/foto/anketa.png" alt="http://beverlyh.ucoz.ru/foto/anketa.png" /></span></p><table><tr><td><p><span style="display: block; text-align: center"><img class="postimg" loading="lazy" src="http://s9.uploads.ru/nguoI.gif" alt="http://s9.uploads.ru/nguoI.gif" /><br /><img class="postimg" loading="lazy" src="http://s2.uploads.ru/xmn5o.png" alt="http://s2.uploads.ru/xmn5o.png" /> <strong>APPEARANCE:</strong> Paul Wesley.</span></p></td><td><p><span style="display: block; text-align: center"><span style="font-size: 17px"><strong><span style="font-family: Times New Roman">CHRISTIAN ALLFORD<br />Кристиан Оллфорд</span></strong></span></span></p><hr /><p><img class="postimg" loading="lazy" src="http://s3.uploads.ru/3hvN7.png" alt="http://s3.uploads.ru/3hvN7.png" /> <strong>AGE, DATE OF BIRTH:</strong> 16.07.90 (24)<br /><img class="postimg" loading="lazy" src="http://s2.uploads.ru/Y1Gbt.png" alt="http://s2.uploads.ru/Y1Gbt.png" /> <strong>ORIENTATION:</strong> Гетеро.<br /><img class="postimg" loading="lazy" src="http://s2.uploads.ru/RtObQ.png" alt="http://s2.uploads.ru/RtObQ.png" /> <strong>STATUS:</strong> Холост.<br /><img class="postimg" loading="lazy" src="http://s2.uploads.ru/KWA3H.png" alt="http://s2.uploads.ru/KWA3H.png" /> <strong>PROFESSION:</strong> Временно безработный.</p></td></tr></table><hr /><table style="table-layout:fixed;width:100%"><tr><td style="background-color:#8d9321"></td></tr><tr><td style="background-color:#ede0be"><p><span style="display: block; text-align: center"><span style="font-family: Times new roman"><strong><span style="font-size: 17px">CHARACTER</span></strong></span></span></p></td></tr><tr><td style="background-color:#8d9321"></td></tr></table><p><img class="postimg" loading="lazy" src="http://s3.uploads.ru/jFKvO.png" alt="http://s3.uploads.ru/jFKvO.png" /> <strong>fears:</strong> Быть отвергнутым близкими.<br /><img class="postimg" loading="lazy" src="http://s2.uploads.ru/iF79c.png" alt="http://s2.uploads.ru/iF79c.png" /> <strong>dreams:</strong> Или угрюмый скептик или до рекордной степени в себе уверен, что не держит при себе несбыточных желаний. </p> <p><span style="display: block; text-align: center"><span style="font-family: Book Antiqua"><span style="font-size: 12px">Я жил во лжи, живу ею. Зачем принимать в свои объятия незнакомца без имени, кто сам давно не знает, кто он? Я бездомный, ничейный, никому не принадлежащий. </span></span></span><br /><span style="display: block; text-align: center"><span style="font-size: 12px">Он не может похвастаться кристально-чистой совестью. Он давно утонул, погряз, запутался в грязной, липкой паутине своей лжи. Это его кокон. Мягкий, теплый, уютный - зачем освобождаться от него, если можно оставаться ползучим насекомым, пожирающим окружающих, себя. О, это особенное удовольствие. Ниточка губ расползается в кривой ухмылке: ему нравится, когда его упрекают, читают морали - давайте, напрягайтесь, ему все равно. Он пропустит ваши проповеди мимо ушей, всякое святое ему неведомо. Всякое светлое он давно истребил, замарал, запачкал смачными мазками черной, как смоль, краски, грязью, как вам будет угодно. Жалеет ли он о прожитом? Он никогда и ни о чем не жалеет, зарубите себе это. К чему эти фамильярные оглядки на ошибки прошлого? Если говорить о том, что для него вообще никаких этих ошибок не существует. Если он когда-нибудь вздумает покаяться в своих грехах, не слушайте - это либо лихорадочный бред, либо попытка огорошить вас своим напускным святым смирением.<br />Его слова, складные, правильные, красивые, не принимайте близко к сердцу. Они могут надолго залечь там, а потом пустить свои колючие корни, вгрызаясь в стенки, причиняя боль, и будут прорастать там до тех пор, пока не разобьют на осколки, растерзают на куски. Он сам сделал свой выбор, таков фатум. <br />Он засмеется и разведет руками. Что же, таков он есть, тут или прими или проваливай. Его устраивает презирать себя, волочить за собой свою обузу, жить в своих же тисках, в своем же медвежьем капкане, в который он себя загнал, как дикого зверя. Грош цена такой душе, если он в детстве не продал ее на перекрестке. Для него больше нет кумиров, богов: он разочарован. К черту борьбу за праведность, все мишура.<br />Его одновременно тошнит от того, какого тупого болвана хотели вырастить из него родители: порядочного и достойного наследника, политика и дипломата, гордость отца, его уменьшенная копия, как шута наряженного в те же удавки. Но вместе с тем он с удовольствием пользуется тем, чем его щедро одаривали: вниманием и деньгами. Эти две вещи, кажется, занимают главные места в его жизни. <br />Ему нравится, когда на него обращены взгляды, что бы они не выражали; он получает особенное удовольствие, соря отцовскими пачками, когда перед ним благоговеют и стелются.<br />Он сам ничем не лучше и не хуже. Он такая же скользкая лживая тварь на попечении семьи. Для них он обернулся позором, от которого ловко избавились, отослав подальше от &quot;хорошего&quot; отца и такой же сестры, которая вовремя изогнулась, принимая нужную сторону. Но только не он. Он продолжает брать деньги из общего кошелька, хотя бьет кулаком в грудь, пускает пыль в глаза, называет себя независимым. Эта свобода только оптическая иллюзия. Ловушки со всех сторон. Он попал в западню и отсюда ему не вывернутся без ссадин. Ему не хватит смелости, как хватило, чтобы вернуться из своей ссылки. Он клялся, что начнет другую жизнь, клянется и теперь. Говорит, что нежеланная ссылка перевоспитала его, что он повзрослел и изменился. Заврался, сдох. Это ложь, все ложь, каждое слово.</span><br /></span></p><hr /><table style="table-layout:fixed;width:100%"><tr><td style="background-color:#8d9321"></td></tr><tr><td style="background-color:#ede0be"><p><span style="display: block; text-align: center"><span style="font-family: Times new roman"><strong><span style="font-size: 17px">LIFE HISTORY</span></strong></span></span></p></td></tr><tr><td style="background-color:#8d9321"></td></tr></table><p><img class="postimg" loading="lazy" src="http://s3.uploads.ru/MkFGp.png" alt="http://s3.uploads.ru/MkFGp.png" /> <strong>immediate family:</strong> William Allford - отец. Крупная и важная шишка. Он вырастил во мне зверя. Он полностью управлял моей жизнью и пытается контролировать ее до сих пор. В бизнесе ему нет равных, а вот с сыном он сильно просчитался.<br />Olivia Allford - мать. Она всегда пеклась обо мне и, возможно, любила. Но эта любовь завяла под натиском отца - она слишком боялась его (или уважала) чтобы перечить.<br />Dafna Allford - младшая сестра. Я заботился о ней, старался быть братом, которым она могла бы гордиться. Она поддерживала меня - единственная из нашей семьи, кому я мог доверять, как себе. И от нее я никак не мог ожидать предательства. Но она тоже отвернулась от меня. Может надеялась, что так я покаюсь и одумаюсь? Никогда.</p> <p><span style="display: block; text-align: center"><br /><span style="font-size: 12px">Я американец. В Англии нас не любят. Они не любят никого, кроме себя и своей родословной. Они надуваются, как жабы, даже если их пра-прабабка служила кухаркой у какого-нибудь лорда. Но я не требовал их любви, и не тем более не желал уважать их голубые жилы. Мне хватило и своей семьи. С детства я по горло сыт аристократическими замашками.<br />Я всегда хотел быть похожим на своего отца. Я восхищался им, я благоговел перед ним, я уважал его, я боялся его. Мы с сестрой по струнке ходили и кровь стыла в жилах от одного его баса, громом сотрясающего комнату, если мы провинились. Но я всегда прикрывал младшую сестру и больше всего доставалось мне. Сначала я считал, что отец просто слишком строг со мной, потому что хочет вырастить достойного наследника, но со временем и возрастом я осознал, что он ненавидел меня. Моя уверенность в первом и главном моем кумире надломилась, пошатнулась и рухнула. Я перестал верить матери, которая со слезами на глазах уверяла меня, что отец действительно возлагает на меня большие надежды и строит на мой счет грандиозные планы. Но тогда я уже перерос глупого мальчишку и прекрасно знал, что он видит во мне лишь тупоголовую болванку, свою пешку. Он хотел выдрессировать меня своим офисным псом, который бы безропотно выполнял все его поручения, с восхищением заглядывал ему в рот и весело шагал за его плечом, повторяя каждое его движение. Я узнал, что он уже подготовил все документы, чтобы передать сорок процентов акций своей компании моему кузену. Это был красноречивый жест. Тогда он ясно дал понять, что я для него пустое место, как будто он публично окунул меня в лужу с грязью, унизил и кинул подыхать. Если выкарабкаешься, ты счастливчик, парень. И мне надоело. Я подавился своими иллюзиями и решил, что отец не заслуживает такого бескрайнего уважения. Я изменился в один день. В моем родном доме не узнавали меня, они испугались. А я упивался этим новым чувством независимости. Сестра умоляла меня одуматься, но лишь я один знал, что это мой единственный путь, дороги назад нет. Я долго шел к этому. Я очерствел. Мне надоело печься о других, мне надоело искать идеалы в чужих фигурах. Чем я хуже. Из самого себя я сотворил себе кумира. Я стал лгать. Скользко, но виртуозно врать каждому, кто полезет мне в душу. Мне нравилось это чувство превосходства. И потом они перестали воспринимать меня. Меня, которого знала моя сестра в детстве, больше не стало. И что самое интересное, я радовался на своих похоронах. Моя семья была в ужасе. Я смачно, с извращенным наслаждением ставил на их репутации одно пятно за другим. И они придумали, как загнать меня в угол. Отослали учиться в Лондон. Даже сестра, которой я все еще мог доверять, предала меня. Я разочаровался. Но не расстроился - слишком отравлен был. Затравил ли мой отец во мне гнусного червя? Он увидит, когда я, с покорной улыбкой и в свитере с гербом Кембриджа появляюсь дома. Это насмешка, грубая насмешка над наивными надеждами. Спустя всего два года я вернулся. И мне плевать, ждали меня или проклинали.</span><br /></span></p><hr /><table style="table-layout:fixed;width:100%"><tr><td style="background-color:#8d9321"></td></tr><tr><td style="background-color:#ede0be"><p><span style="display: block; text-align: center"><span style="font-family: Times new roman"><strong><span style="font-size: 17px">YOUR POST</span></strong></span></span></p></td></tr><tr><td style="background-color:#8d9321"></td></tr></table><div class="quote-box spoiler-box"><div onclick="$(this).toggleClass('visible'); $(this).next().toggleClass('visible');">пост</div><blockquote><p><span style="font-size: 9px">People are people<br />So why should it be<br />You and I should get along<br />So awfully? ©<br /><strong>Depeche Mode - People Are People</strong></span></p> <p>Перелет утомителен. Голова будто налита свинцом. Ничего не понимаю, не хочу понимать. Каждый шаг по родному американскому асфальту отдается странными ощущениями. Как будто я Нил Армстронг, только что вернувшийся из космоса. Все здесь чужое, склизкое, холодное. Я нежеланный визитер, меня здесь не ждали, не хотели видеть. Сладкий сироп разливается по всему телу, по лицу расползается кривая ухмылка, глаза сверкают недобрым блеском, прикрытым под затемненными солнечными очками. Окончательная победа ожидает меня после, когда я увижу искаженное в гримасе неприятного удивления (страха?) глаза своего отца. Он спрятал лгуна в дальний ящик, а эта плесень, как ее не убивай и не мори, вылезет наружу. Я думаю не о том. А о чем думать?<br />Морщусь от кислоты быстрого предположения, щурюсь, сажусь в такси и ловлю себя на отвращении к самому себе. Шутка ли, натравливать на себя искусственно выращенную за два года совесть? Не распоряжаясь сейчас собственным языком, хриплым от долгого молчания и зверской усталости голосом называю заученный наизусть адрес. Не думаю, почему, просто выдыхаю, откидываюсь на сидении, взъерошиваю волосы обеими руками. Помятый, измученный, чему-то зло довольный, закрываю глаза, чувствую, как в голову ломятся новые сомнения, мысли, воспоминания. Вглядываюсь на дорогу. Ничего не изменилось. Не стало роднее, ближе, но и не отдалилось, не охладело. Здесь всегда все было равнодушно ко мне, правда я не сразу смог это понять. Я жил во лжи, живу ею. Зачем принимать в свои объятия незнакомца без имени, кто сам давно не знает, кто он? Я бездомный, ничейный, никому не принадлежащий. <br />Был только один человек. Вот она, улыбается - позади нее Собор Парижской Богоматери. Как только переступаю порог нашей общей квартиры, взгляд сразу падает на комод с фотографиями, ключи прячу в карман - не решаюсь нарушить новыми своими вещами старый порядок. Откуда во мне эта сентиментальность? Усмехаюсь и прохожу дальше, в глубь пустующей квартиры, углубляюсь, нарочно ныряя в воспоминания. Они не царапают, не трогают. Они просто есть, я не смогу уехать от них, не смогу убежать, не сказав ни слова. Рано или поздно я собирался посмотреть им в глаза. И сейчас тот самый момент, я не осознаю этого. Я приезжал сюда неделю назад - мне так кажется. Замечаю, какой идеальный порядок здесь царит, все на прежнем своем месте - даже газета, которую когда-то не дочитал и небрежно смятую оставил на стеклянном кофейном столике. Ни одной пылинки, как всегда идеально. Паркет поскрипывает у меня под ногами, ключи несмело позвякивают в заднем кармане джинсов. Я намерен остаться здесь подольше. Эта квартира обнимает меня стенами, принимает меня снова, ласково, уютно. Здесь я чувствую себя лучше, как будто здесь одно единственное место, где меня ждали. Наливаю себе бокал виски, нахожу лед в морозильной камере, делаю глоток, чему-то улыбаюсь, как придурок. Неторопливо упиваюсь моментом, как будто нарочно тяну время, растягиваю движения, мысли. За задаю себе вопрос &quot;А что дальше?&quot; Смотрю в окно, быстро отворачиваюсь, мне неинтересно, даже отвратительно и мерзко. Не хочу контактировать с людьми. Здесь я не вру, а там придется. Чувствую, как мне нужен отдых, как слипаются глаза. Думаю на секунду, как мне придется заливать коленным железом всем уши, петь басни о перевоспитании, перерождении. Хотел бы сплюнуть, но сдерживаюсь, крепко сжимая в руках холодное стекло стакана. <br />Улавливаю чуть слышный запах чистого белья и ее духов, когда захожу в спальню. Ставлю виски на тумбу, открываю шкаф, не понимаю зачем, поэтому тут же закрываю. Я не тороплюсь валиться на аккуратно заправленную постель, как будто специально обхожу ее, окинув странным, пустым взглядом. Оборачиваюсь на зеркало - она постоянно крутилась около него, доставая меня своими расспросами, в каком платье ей лучше. Она не понимала, что мне плевать, в какой фантик она в этот раз оборачивается, я не замечал его. Не вижу в отражении себя, взлохмаченного, смотрю сквозь, что-то вспоминаю, щурюсь, отворачиваюсь, краем глаза замечая тонкую царапину на нем. От какого-то флакона или расчески. Не то воспоминание, почему я сегодня все не о том? Рассеянно провожу пальцами по тумбе, снова поворачиваюсь к окну, собираюсь потушить яркий свет, мну в руках край занавески и тут же отпускаю, забывая, что хотел сделать, потому что каменею от звука, остро пронзившего неподвижный воздух. Оборачиваюсь быстро, рывком. Никакого удивления, страха (стыда?). Ничего. Лишь быстрый странный огонек в глазах, тепло которого тут же замораживаю в лед равнодушия.<br /><strong>- Нет, Джесс, детка, Рузвельд,</strong> - иронично усмехаюсь, снова беру бокал виски, делаю глоток. Она поверит в мою непринужденность. Я же все забыл, забыл? Играю стаканом в руках, смотрю на нее, растерянную. Она меня ненавидит, я ждал ее здесь, поэтому не торопился. Вот почему я тянул время. <strong>Скучала?</strong> - подхожу ближе, не отводя блестящих глаз. Издеваюсь, вгоняю в краску. Я скучал, но не признаюсь ни ей ни себе. Она сама порвет все ниточки. А сейчас в моих руках преимущества. Еще никто не знает, что я здесь. Хорошо, что она стала первой. Именно она.<br /><strong>- Надеюсь, ты больше не злишься на меня?</strong> - снова усмехаюсь, потому что заранее знаю ответ, <strong>Ну же, Джесс, скажи, что я остался в прошлом,</strong> обхожу ее, облокачиваюсь спиной на комод, провоцирую ее. Мне не нужна правда, я не привык к ней, я не знаю, что это такое. <strong>Даже если я скажу, что изменился.</strong> Смешно. Вывожу ее на разговор, который должен был состояться еще два года назад.</p></blockquote></div><div class="quote-box hide-box term-login"><cite>Скрытый текст:</cite><blockquote><p>Для просмотра скрытого текста - <a href="/login.php" rel="nofollow" target="_blank">войдите</a> или <a rel="nofollow" href="/register.php" target="_blank">зарегистрируйтесь</a>.</p></blockquote></div> mybb@mybb.ru (corazon) Sun, 02 Feb 2014 00:48:21 +0400 http://cannonball.rusff.me/viewtopic.php?pid=16#p16